Иная
Я не знаю, кто Я, и простите, это не стих.
Всем прекрасным восхищена Я, но прекрасного Голос стих.
Хотя кто это вовсе не важно, если есть о чем говорить,
Можно книги писать годами, а значения не постичь...
Часто в громком все напускное, крепок в ширь величия тыл...
Только истину время укроет, как посмертный урок молодым...
