Не о снеге

Сто лет для одиночества - пустяк.

Иные души вязнут в нём веками.

В себя заглянешь - очерствел, иссяк...

И ловишь снег холодными руками.

.

Он кружится, прозрачный, первый твой,

ложится на ладони, долго тая.

Улыбкой встретишь - стало быть, живой.

Устал немного - ничего, бывает.

.

Порадуешься нежности такой,

нахлынувшей нечаянно, но к месту.

Убористой рифмованной строкой

напишешь на клочке бумаги текст и

.

Позволишь одиночеству хоть раз

в шестнадцать строчек заползти окольно.

И если снег тебя на день, но спас,

то век протянешь свой вполне спокойно.

 

25.11.21