он приходит

Он приходит, садится почти на подушку, смотрит —

даже в раннюю рань элегантный, лощёный, модный.

Нервно вздрогнув, глаза открываю, встречаюсь взглядом.

«Напугал! — говорю, усмехаясь. — Конечно, рада».

Чуть лукаво прищурится. Я ему: «Хочешь чаю?»

Промолчит снисходительно (чаще — не отвечает).

 

Да, у нас отношения странные… горячо

по ночам, привалившись, вздыхает в моё плечо,

дремлем, вроде. Но оба — великие мастера

под луной обалдевшей устраивать тарарам,

а потом, задыхаясь, наощупь искать диван

и расслабленно грезить. И нам не нужны слова…

 

Пропустила, задумавшись — рыжее моё счастье

обустроилось рядышком, нежно лизнув запястье.

Вопрошает: «Мур-мяу?» — а хвост по руке скользит.

«Мяу-мур, — бормочу, — спи, набегался, паразит».