Наверное

Свыкнуться с участью "примы"

в примятой пачке ,

невесть кем забытой

в кармане пальто от Версаче,

для кого-то терпимо,

но не для неё,

мотавшейся из Парижа в Нью-йорк,

из Сиднея в Брно

и к черту на рога,

привычной уже давно

самозабвенно ругать

провальные метеопрогнозы,

без/воз/душные ямы,

устраивать драму

из-за сломанного каблука,

отчаянно хлюпать носом,

вечно в сумке платки искать...

Время сделает ее спокойной,

фундаментальной,

забудутся грёзы о Мексике, об Италии,

станут привычными его медвежьи объятия,

она научится грамотно выгуливать породистые платья

и не вспоминать о джинсовом рюкзаке,

видавшем - перевидавшем виды,

до тех пор, пока однажды не выйдет,

нет- выпорхнет налегке:

сумасбродная, ветреная,

чтоб не вернуться уже никогда:

сбежать не одно и то же,

что предать,

скорее - спастись и спасти.

 

Он сможет простить...

наверное.