13 -- ПАМЯТНИК МОЦАРТУ В ВЕНЕ

а в с т р и я

 

Он замер, жадно впитывая звуки

Другого века, Австрии другой,

И вдохновенно-трепетные руки

Вылавливают ноты по одной

 

Из чуждой речи, вспышек фотокамер,

Из запаха бензиновых ветров…

А на газоне в ожиданьи замер

Скрипичный ключ из мартовских цветов.

 

Сейчас на нотный стан, как откровенье,

Все краски чувств от ДО до СИ диез

Рука рассыплет! Грех глаголить Вене –

Симфоний, ораторий ждёт и пьес.

 

Во взгляде отрешённость, вдохновенье,

И от волненья в чутких пальцах дрожь.

Он памятник. Но он всё тот же гений!

А музыка возникнет, если ждёшь.

 

И вот, при мне родившаяся пьеса

Уже звучит – в ветрах, среди ветвей,

В ограды струнах, в камне – повсеместно

В прозрачном марте Австрии твоей.