#Прожизнь сценариста
Какая мне разница ночь или день,
когда я не сплю уже целую вечность,
а в окнах напротив дымят чебуречно –
там банош. И студень. И хрен. Или хрень.
Там к свадьбе готовятся – третьей по счету –
несётся по дому счастливая весть.
Невеста красавица, умница – чё там –
не важно, что завтра ей семьдесят шесть.
А снизу орут уже час или больше,
и самое мягкое слово – кобель,
а также – предатель, изменщик, подпольщик, –
попал дядя Ваня! Не зря ты робел,
когда возвращался, бывало, под утро
и жертвенно клялся, что все для семьи –
Алёшке на книги, Серёжке на куртку,
работа такая – попробуй смени!
Консьержка внизу поливает левкои,
Платок словно знамя, а ухо – флагшток.
Бурчит, между прочим, скандалит: «На кой ей
нужна эта правда, уйдет ведь и что?
Легко ли одной куковать с пацанами,
любовница этого только и ждёт…»
Но скрипнула дверь, и взъерошилось «знамя»:
«Ты дочку бы взял на работу, Ашот…»
У мусорных баков две хилых дворняжки
доверчиво ждут, вдруг обломится кость.
Дождутся, когда к стриптизерше Наташке
из пятой квартиры заявится гость –
на синем субару, с пакетом гостинцев,
собачник, наверное, или добряк…
…как хочется спать, но опять мне не спится,
угрюмое солнце, конец сентября.
Какая мне разница, день или ночь,
когда до дедлайна последние сутки,
не пишется драма, не пишутся шутки,
но как объяснить мне продюсерше Людке:
на чёрта #прожизнь этим людям кино,
когда есть окно…
