Выход

„Сон — это малая мистерия смерти,

сон есть первое посвящение в смерть.“

Плутарх

 

 

 

Давно прошли те времена, когда

была любима теми и не теми.

Глаза домам выкалывает темень,

две сотни вольт бегут по проводам.

 

А мне не до безумств, не до игры.

Печёт в груди от памяти перчёной.

Из берегов выходит небо – Чёрным,

и выпускает белохвостых рыб.

 

Плыву, как рыба, прямо в сети сна –

где ты – огонь, а я – ружейный порох.

Слегка качнулась лунная блесна –

Бог ловит нас, кому-то нас проспорив.