Моя библиотекарша...

Надоело ходить по комнате

И лежать на кровати днём...

К счастью, в этом огромном городе

Есть знакомая... У неё

 

Плечи девичьи, косы русые,

Голос – тих, в теле – русский дух

И фамилия тоже русская:

Так и хочется крикнуть, ух!

 

А глаза у неё зелёные,

Но не главное это, нет!

Я заметил, что все влюблённые

Излучают особый свет!

 

Я заметил, что увлечение

Оставляет свои следы.

Как узнать увлечённых чем-нибудь?

По глазам их узнаешь ты!

 

У неё есть своя Вселенная:

Полки, стойки и стеллажи,

На которых лежит нетленная

Красота и хлеб для души!

 

Весь Тольятти, все люди здешние,

К ней спешат и бегут почти,

Будто море она безбрежное,

А они все – её ручьи!

 

Я сюдА прихожУ наря́женный

И счастливый... Душа поёт!..

Жалко, чтО не онА моЯ жена,

И не я Одиссей её!

 

Жаль, что в библиотеке трудится

Не жена моя, а сотрудница!

 

* В конкурсе я занял (поделил)

последнее место.

И ещё: пришлось кое-где поставить ударения для правильного восприятия.

А то некоторые, читая последние строки, тормозят.

________________________

 

А вот (для сравнения) стихи поэтессы, звезды Поэмбука, Елены Скачко,

которой в Поэмбуке нет равных. Она прочно сидит в Зале Почёта.

Стихи Елены Скачко в конкурсе заняли 1 место:

 

Вот стул. Вот стол, придвинутый к стене,

алоэ и драцена на окне,

торшер столетний с треснувшим плафоном,

печатная машинка на столе,

продавленного кресла гобелен

не выбелило время…

Монотонно

здесь гаснут дни. Здесь не на что глазеть –

провинциальный маленький музей

забытого негромкого поэта.

Когда-то басни, оды и сонеты

писал он для райцентровских газет

и водку пил по праздникам с главредом.

Здесь всё под счёт, здесь экономят свет,

в окно скребётся розовый ранет,

по чердаку гоняет ветер тайны.

На самом деле, тайн в помине нет –

ну, разве что малиновки фальцет

в густом саду. И воздух иванчайный…

Но, что ни утро, скомканно дыша,

укутанная в пепельную шаль,

в любую стынь бредет сюда старуха.

Поблёкшая, как моль, от долгих лет,

кривая, как засохший бересклет,

живущая ещё по воле духа…

Приносит тряпки – полирует стол.

Вот календарь, ещё один листок

срывает по старинке. Куцый веник

макает в воду – не поднять бы пыль –

гоняет пауков из полутени,

горбато опираясь на костыль.

Потом пьёт чай с кизиловым вареньем,

перебирает ворохи газет

и свято верит, если есть музей,

то муж её был гений.