Не тот…

Не тот…
Я помню поцелуй,
как помнит мрамор
туше́ резца,
как помнит холст,
когда он был без рамок,
лицо творца.
 
Горбатый мост,
и замок у развилки,
цепочка слов,
янтарь медовый,
тонкие прожилки,
и бой часов...
 
Привычка туч
развешивать на мачты
свои бока…
А ты просил рассеянно:
«Не плачь, ты, прости...»
«Пока...»
 
Искусно льстил,
наслаивая фразы,
и пел без нот.
Как жаль, что сердце
ёкнуло не сразу –
не тот…
 
Октябрь 2020 г.