О птицах
Как и во всякий день весенний,
Мне быть печальным недосуг:
Имеет множество значений
Любое слово или звук
И кротко права на рожденье
От сердца требуют мечты,
А капель мерное паденье
На подоконник с высоты
Считает бытия отрезки,
Как заведённый метроном.
Гляжу сквозь волны занавески
На птиц, поющих под окном:
Непримечательной расцветки,
Сидят, бездомны и худы,
К земле оттягивая ветки
Как переспелые плоды.
И как милы они порою
В своей бесхитростной красе!..
И все же (я того не скрою),
Известно ясно мне, что все,
Кто музыке отдался даром,
Иль в жизни не касался струн,
И тот, кто может зваться старым,
И тот, кто справедливо юн
Найдёт достаточно отличий
От музыки в руках людей,
И все же тонкий щебет птичий
Её и чище, и святей.
Лишь тот, кто злым казаться хочет
(И мне неясно, почему),
Сквозь зубы тихо пробормочет
Про писк, мешающий ему...
Но что с того? Винить их не в чем,
А если же и есть вина,
Она лишь только птицам певчим
По праву странному дана.
