Сказка о спящей
"Редакторские пятнашки"
Там не боль и не страх постучатся в сон,
а полуночным ветром не унесён —
прокрадётся, подстроившись в унисон
соловьиным концертам,
поцелуем пройдя по краям ресниц,
с детства веривший строчкам из небылиц,
очарованный дремлющей девой принц —
тот, что был предначертан.
Отражаясь в расколотых зеркалах,
тьма стечёт по стеклу, осыпая прах.
Перламутровой бабочкой на устах
лунный блик замерцает.
Избавляясь от груза прошедших лет,
дрогнут веки — откроется из щелей,
горячее углей и ножей острей,
взгляд водящего стаи.
И беги — не беги, но исход один:
не покинешь, царевич, лесных руин.
Ледяные объятия до седин
вымораживать будут.
Кровь в бокале, похожая на вино…
Благородный, доверчивый и дурной —
бездыханный, забытый давным-давно
в сонме призрачных будней.
