***

Тихо.

До крика и звона посуды.

Тихо

До эха пинболом от стен.

На амбразуру оконную грудью бросится новый, отчаянный день.

И растворится инстантом в стакане,

Приторно-сладким, но горьким на вкус.

Будет толкаться локтями: "Кто крайний?" - на остановке у школы искусств.

Молча проедет в забитом вагоне,

не нарушая чужой тишины...

 

Небо в асфальте осколками тонет,

ржавое солнце теряет свой нимб,

день до заката не прожит, не выжат -

выжжен,

как чёрные комья земли.

Рельсы по кругу.

То дальше,

то ближе.

Мы в этот круг безвозвратно вросли.