На закате.
Я сбился со счета, сколько мне лет,
Воет метель, несносны морозы,
С возрастом странными кажутся грезы,
Камин, кресло и старый плед,
И напротив меня смеющийся дед,
Случаются с нами метаморфозы,
В коллизиях жизненной прозы,
Ведь в сердце боль оставила след.
Я не стал для романов героем,
Как в театре - жизнь мелодрама,
Где давалось все с яростным боем,
Но решений искал я упрямо,
Оставаясь вечным изгоем,
И отчаянно крикнул я: «Мама!»
