О сыне

Невинный ангел, сломанный росток,
Запёкшийся навечно болью в сердце.
Цветок прекрасный вырасти бы мог,
Но не сбылось, оставив привкус терпкий.
 
А времени напористый поток
Всё растворит, с годами боль померкнет.
Но я, как лист осенний, одинок:
В душе разбит сосуд бодрящей веры.
 
Нет смысла горький пепел собирать,
С остервенением считать седины,
Пытаясь локоть укусить который раз.
 
Но кровь горячая к зиме остынет,
А жизнь проста — ни кубков, ни наград,
Лишь пустота, что поглощает имя.