О сыне

Невинный ангел, сломанный росток,

Запёкшийся навечно болью в сердце.

Цветок прекрасный вырасти бы мог,

Но не сбылось, оставив привкус терпкий.

 

А времени напористый поток

Всё растворит, с годами боль померкнет.

Но я, как лист осенний, одинок:

В душе разбит сосуд бодрящей веры.

 

Нет смысла горький пепел собирать,

С остервенением считать седины,

Пытаясь локоть укусить который раз.

 

Но кровь горячая к зиме остынет,

А жизнь проста — ни кубков, ни наград,

Лишь пустота, что поглощает имя.