Июль
Пора писать прозрачные стихи,
где ветер шевелит густые травы,
и шмель гудит над старой переправой,
и дети в воду прыгают с ольхи.
Июль в своей жаре нетороплив,
бессуетен и звонок, как цикада.
Зажав в зубах травинку, ловишь взглядом -
в лазурной выси самолёт летит.
Скользит легко серебряная птица,
и ты лежишь на склоне, невесом,
и шмель завис над ярким васильком.
А, может быть, тебе всё это снится.
