Июль

Пора писать прозрачные стихи,

где ветер шевелит густые травы,

и шмель гудит над старой переправой,

и дети в воду прыгают с ольхи.

 

Июль в своей жаре нетороплив,

бессуетен и звонок, как цикада.

Зажав в зубах травинку, ловишь взглядом -

в лазурной выси самолёт летит.

 

Скользит легко серебряная птица,

и ты лежишь на склоне, невесом,

и шмель завис над ярким васильком.

А, может быть, тебе всё это снится.