Дресс-код
Ты надеваешь пиджак, который тебе не идёт,
но что поделать, если твой шеф клинический идиот:
ему наплевать на то, что ты лучший продажник компании,
его больше волнует жёсткий дресс-код,
потому что жена его Танька худеет уже который год
и снова устроит истерику,
ведь трудно иметь плоский живот в кресле главы бухгалтерии…
Ты разглаживаешь пиджак и тянешь юбку к коленям,
и кажется – сделаешь только шаг, и все это, к чёрту, лопнет по швам,
падёт к твоим роскошным ногам,
и ты вырвешься из дресс-плена, как Афродита из пены…
Переступишь через пиджак, как будто всё знала заранее,
и в углу, обалдев, замрет, не дыша, тихий айтишник Ванька,
обнаружив, что в жизни есть что-то ещё – красивое и полезное,
кроме груды компьютерного железа…
Но пиджак на месте, в руках отчет, ты со всеми идешь в соседнюю
переговорную…
Шеф следом –
и ты с ним через плечо играешь в холодно-горячо,
и всем понятно, что дресс-код - это для шефа спасение…
Потому что сейчас ты сядешь к окну, и солнце срисует твой профиль…
И он поймет, что идет ко дну и уже абсолютно пофиг,
что в дальнем крыле, в бухгалтерии, опять истерит Танька,
что здесь под дубовой дверью верно дежурит Ванька,
и как же хочется сдать назад, но уже отчаянно ясно,
что давно отказали тормоза и больно завис красный…
Пиджак оттеняет бронзу волос,
В огромных глазах – смарагдовый плёс, наив и легкое бл@дство:
как это может вообще (оh my God!) воистину сочетаться?!
И тема опять – продажи и рост, и что-то о новом прайсе…
Но шеф обездвижен.
Безглавен.
Lost.
И взгляд его жадно ловит вопрос:
«Остаться?»
И выстрелом – главный лот:
«Согласна…
Но как же тогда дресс-код?»
*фото из интернета
