ПОХМЕЛЬЕ (ПОСТВОЕННЫЙ СИНДРОМ)

 

Однажды, разуверившись в вине,

не выудив «свою» из сотни истин,

ты бешено соскучишься по мне,

вернёшься, позвонишь…

Звонок, как выстрел,

взорвётся в загустевшей тишине

и эхом неотвеченным повиснет…

Ты удивишься.

У соседки ключ

возьмёшь,

прокрутишь точно и привычно,

замрёшь, как будто пойманный с поличным...

В стерильной пустоте холодный луч

скользнёт по серебру потёртых лычек…

Взовьётся растревоженная пыль,

и расскрипится старый пол от боли.

...Ты слишком долго шёл, растратил пыл

в походах и бессмысленных застольях.

Ты брёл по выгорающей стерне,

по крови, незамеченной на чёрном, –

безжалостно, растраченно, покорно –

ты истину искал в чужой войне,

а не в коварной терпкости кагора.

Но не нашёл…

Вернулся, протрезвел.

Провёл ладонью по пустой постели,

почувствовал, как пальцы онемели,

и стен холодный мел…

И ты не/смел,

как в тот рассвет, когда ты был расстрелян…

Но Бог тебя сберёг

в вине/войне.

Ты выжил. Пережил.

А я вот нет...