В Доме Союза Писателей

Качнулась дверь – немой послушный страж,

Лениво пропуская воздух снежный.

Вахтер к окну рукой махнул небрежно:

«По лестнице и на второй этаж».

 

Поспешно вмят ступенчатый гранит,

И в темноту глухого коридора

Высокой двери распахнулись створы.

Направо зал. Комиссия сидит.

 

Серьезность лиц и напряженность плеч.

Унылый стол: графин, бумага, руки…

Шлифованные, слаженные звуки,

Рифмованная пафосная речь,

 

Знакомый, замусоленный мотив,

Избитая, беспроигрышная тема...

И вдруг, сквозняк! Листков гора взлетела.

Ворвался ветер, пыль со штор посбив.

 

И закружил, заколесил, запел,

Задрал, проказник, подолы на платьях,

Прилизанные челки разлохматил,

Стеклом графинной пробки прозвенел.

 

Сверкнул в воде застылой солнца свет…

«Куда?! Нельзя! Закройте окна, двери!

Наш труд оценен, куплен и проверен.

Да кто посмел?!» – но тишина в ответ.

 

Опять спокойно около стола,

Опять свисают тени штор уныло.

А это МУЗА приходила.

Да, приходила, но… ушла!