На исходе Февраля

Весна придёт, - не за горами...

А я не верю телеграмме,

что ты вернёшься вместе с ней;

тебе зима всего милей...

 

Я жду, как прежде по привычке,

подобно в клетке певчей птичке,

что мне судьба насыпет корм,

и я уйму любовный вздор.

 

Последней мрёт всегда надежда,

а я законченный невежда

её давно похоронил,

и ждать чего-то нету сил.

 

Любовь, последней умирая,

собой наполнила без края

моё неверья естество,

не обещая ничего.

 

Февраль холодный на исходе,

но Март - не теплый тоже, вроде.

Не жду сюрпризов от Весны,

хотя и вижу встречи сны.