Сон

Под пятницу глухая оказалась ночка -

ни звёзд, ни фонарей, за тучей - лунный глаз.

Я вышла из себя, как из гри-гри мешочка...

Легко покинутая мною оболочка,

от нечисти круги рисует в сотый раз.

Напрасно мел спешит и об пол крошит зубы.

Ты тут хоть классы начерти, хоть свой портрет -

слабеет плоть, когда являются инкубы...

Уже летит повсюду шерсть козлиной шубы,

за дверью цоконье копыт - спасенья нет.

Та, что за кругом, жаждет к демону в объятья.

Та, что в кругу, бубнит смиренно "Отче наш".

Нет шансов избежать обратного распятья,

трещит по швам узор муарового платья,

душой завладевает гибельный кливаж,

порок неизлечимый - тёмный доппельгангер.

Ему по нраву запах серы и толпа

моих раскрепощённых "я" вокруг. Лишь ангел -

хранитель мой мечи бросает в них, как бумеранги,

и веки разлепив, я тщусь прозреть, но мгла скупа...

 

Разбудят вместо петухов звонки трамваев.

Заметят все, что нет на мне лица.

- Сны вещие под пятницу, ты знаешь?

- Знаю, -

вздохну, прикуривая не с того конца...