Сон
Под пятницу глухая оказалась ночка -
ни звёзд, ни фонарей, за тучей - лунный глаз.
Я вышла из себя, как из гри-гри мешочка...
Легко покинутая мною оболочка,
от нечисти круги рисует в сотый раз.
Напрасно мел спешит и об пол крошит зубы.
Ты тут хоть классы начерти, хоть свой портрет -
слабеет плоть, когда являются инкубы...
Уже летит повсюду шерсть козлиной шубы,
за дверью цоконье копыт - спасенья нет.
Та, что за кругом, жаждет к демону в объятья.
Та, что в кругу, бубнит смиренно "Отче наш".
Нет шансов избежать обратного распятья,
трещит по швам узор муарового платья,
душой завладевает гибельный кливаж,
порок неизлечимый - тёмный доппельгангер.
Ему по нраву запах серы и толпа
моих раскрепощённых "я" вокруг. Лишь ангел -
хранитель мой мечи бросает в них, как бумеранги,
и веки разлепив, я тщусь прозреть, но мгла скупа...
Разбудят вместо петухов звонки трамваев.
Заметят все, что нет на мне лица.
- Сны вещие под пятницу, ты знаешь?
- Знаю, -
вздохну, прикуривая не с того конца...
