Сонник. Анонс
Нет, как во сне, при свете дня, друзья, не воспаришь!
Опять Париж вокруг меня, один сплошной Париж.
Я на ходу шепчу жене, мадам Коко Шанель:
«Застряли мы в Париже не по собственной вине.
На этой кляче, о, Коко, прелестный ангел мой,
мы не уедем далеко, а нам пора домой...»
Она согласно говорит: «Действительно, пора!»
Ей узких улиц лабиринт поднадоел с утра.
Поводья дергает рука... К вокзалу! Но пока
Вокруг ни рельсов, ни дымка... А только облака.
Они бегут за горизонт: весенний ветр игрив!
Мы тут же раскрываем зонт – ловить его порыв.
Народ восторженно ревет, и зонт трещит по швам,
с моей Шанели ветер рвет (для рифмы) кружева,*
а мне вороны по пути в открытый лезут рот.
Но мы летим, куда хотим: в обнимку и вперед!
Но мы летим, к щеке щека, презрев инертность масс,
внизу взлохмаченный Шагал поспешно пишет нас,
а малолетний Жак Превер берет с меня пример...
Во сне – палитра и размер. А мир – реально сер.
——————————————
* Заодно, получилось маленькое чёрное платье…
