Сонник. Анонс

Нет, как во сне, при свете дня, друзья, не воспаришь!

Опять Париж вокруг меня, один сплошной Париж.

Я на ходу шепчу жене, мадам Коко Шанель:

«Застряли мы в Париже не по собственной вине.

На этой кляче, о, Коко, прелестный ангел мой,

мы не уедем далеко, а нам пора домой...»

Она согласно говорит: «Действительно, пора!»

Ей узких улиц лабиринт поднадоел с утра.

Поводья дергает рука... К вокзалу! Но пока

Вокруг ни рельсов, ни дымка... А только облака.

Они бегут за горизонт: весенний ветр игрив!

Мы тут же раскрываем зонт – ловить его порыв.

Народ восторженно ревет, и зонт трещит по швам,

с моей Шанели ветер рвет (для рифмы) кружева,*

а мне вороны по пути в открытый лезут рот.

Но мы летим, куда хотим: в обнимку и вперед!

Но мы летим, к щеке щека, презрев инертность масс,

внизу взлохмаченный Шагал поспешно пишет нас,

а малолетний Жак Превер берет с меня пример...

Во сне – палитра и размер. А мир – реально сер.

——————————————

* Заодно, получилось маленькое чёрное платье…