Сяду у камина... Белый лист -
Чистый, непорочный, без эмоций.
Карандаш графитный - тоже чист,
С твердым стержнем и души нет вовсе.
В руки их беру. Черчу зигзаг,
Линию, окружность, ставлю точки...
Ничего не значит... - это так...
Вот и мысль. Ловлю ее за хвостик :
"Что с погодой!?... дождь стучит в окно.
Осень уж давно тут правит балом...
Со-очи!... Там пока еще тепло...
Где-то снег... Наверно, за Уралом..."
Как-то мелковата. Не всерьез.
Надо бы поймать, что посолидней.
Мне бы как Толстому - про любовь
Или Достоевскому - о жизни.
Или детектив сообразить,
Как Донцова, только посерьезней,
Или просто сказку сочинить,
Где царит добро и все довольны.
Круг, штриховка, черточки и точки...
Мысли "Литерным" уносит снова в даль.
"Русский букер" не видать мне точно.
Этих сорванцов не обуздать.
Вновь зигзаг... Признанье где-то рядом.
Белый лист не так уже и чист.
Каждый поворот здесь дышит взглядом.
Каждый завиток - мечты каприз...
Серый грифель плачет над бумагой,
Оставляя блеск своей слезы.
А, ведь, был так тверд и несгибаем
И казалось, нет совсем души.
Лист исчерчен..., и на нем ни строчки...
Жизнь бурлит. Страстей не усмирить.
Думал написать рассказ без точки,
А в итоге: линии одни.
"Литерный" - скорый поезд идущий с высоким приоритетом.
"Русский букер" - литературная премия за лучший роман.
