Исаметова Светлана

Мне кажется, жизнь - это поэзия и проза одновременно. И если поэзия - это легко: наловчился подбирать рифмы и не сбиваться с ритма, всё ты - поэт, то с прозой всё гораздо сложней. Как найти нужное слово, чтобы оно без всяких фонематических трюков просто и чётко достигало своей цели, то есть было понято, чтобы не причинило никому боли, не утаив при этом твоих истинных чувств? В стихах легко и стенать, и восхвалять, но всю жизнь на стихи не переложишь. Я ведь сейчас не о творчестве говорю, хотя и для него это справедливо. Как легко сопереживать и любить на волне эмоций, когда сам счастлив или несчастен, когда ты зол, наконец. Когда твои чувства созвучны чувствам другого, сострадание ничего тебе не стоит.Быть может, это для кого-то звучит крамольно, но это так. Быть добрым один день в году может каждый.Я не говорю, что этот день не стоит ничего. Но проза жизни в том, что только избранным удаётся изо дня в день независимо от усталости, безысходности, кажущайся бессмысленности приложенных усилий превращать свою жизнь в некое волшебное действо, где волшебник не ждёт благодарности и внимания, потому что единственная награда доброты - сама доброта. Когда я встречаю таких людей, (о, я часто их встречаю!), я по-настоящему счастлива, потому что это чувство оно, как будто принадлежит всем без исключения, без какого-то приложения лично ко мне.Быть добрым - это пожалуй и есть счастье, счастье порой трудное. А ещё счастье - это дело привычки, теперь я это знаю наверняка.