Ротман Дмитрий

Ездил я давеча по федеральной трассе. Недалеко туда- обратно километров восемьдесят. Надо сказать, что трасса эта из разряда "старых", та что идёт по населённым пунктам, "новые" дороги строят в обход по полям и мимо городов, там только пейзажами любоваться. А вот эта старая проходит насквозь и вскользь городков и деревень, и так уж получилось, что погостов вдоль неё предостаточно, некоторые готовы прямо на полотно вылезти. И вот еду, и на каждом этом погосте по похоронной процессии, а на одном аж три подряд. Подъезжаю я к своему кладбищу и вижу картину. Поп у нас дедок уже совсем в годах, еле ноги волочит, а тут ходит меж двух гробов у входа в церковь, кадилом машет. А в гробах мужички не то чтобы молодые, но крепкие по виду, да и седина ещё не всю шевелюру покрасила. Остановился я подле знакомых могильщиков и рассказываю, что видел. Могильщики у нас хохлы, рябые, смурные, смолят и смолят цигарки. Четверо их. Выслушали меня, выкинули бычки, встали, развернулись и ни слова не говоря пошли прочь. Сам не знаю, зачем я с ними заговорил, просто был поражён увиденным, что ни кладбище - покойник. Вдруг один могильщик, самый молодой, обернулся и громко так сказал:

- Прививаться надо... А может и наоборот, нехера прививаться...

Махнул рукой и пошёл за своими.