Макова Марина

Сегодня день рождения у моего любимого поэта, у эпохального поэта с глубоким, неповторимым, фантастическим миром, у поэта, обладающего сильнейшим волшебным магнетизмом и чистейшей, отзывчивой душой. Я видела, как люди слушают его потрясающие стихи, читают и перечитывают их, как откликаются на его строки всем своим сердцем. Читала о нём мнение совершенно разных, часто между собой во многом не совпадающих и даже враждующих авторов, сходились они только в одном, что он действительно ПОЭТ с большой буквы. Звенящие слова, красивые мощные, яркие образы Поэтическое совершенство! Завораживающее словесное колдовство!

Один раз он написал: «…я всё время в этом живу, мне просто не всегда удаётся переводить свои миры на общечеловечий язык -- слов просто не хватает.»

 

И каждый день он шлёт мне весёлые, но чаще мудрые весточки, даже тогда, когда я порой выпадаю из реального мира и со всеми рву связи. Периодически он оценивает моё творчество, когда я ему что-нибудь сбрасываю на Вацап. Он разделяет многие мои, порой, бунтарские взгляды, и всегда протягивает руку помощи. Мой друг – Владимир Смоляков.

Он во всём неординарный: в творчестве, в жизни и в своих поступках. Его катастрофически мало сейчас на Поэмбуке, в основном всё закрыл. Но кое-что, что было раньше, удалось скопировать.

 

Bird Blues

В. Смоляков

 

Я сегодня о псах ни гу-гу,

псы не всем, как я понял, нравятся,

но о птицах-то, петь я могу?

пеньем птиц, никто не подавится?

 

Только им, обитателям сини,

понимающим клёкот стихий,

трепет воздуха в трепете пиний —

дела нет до твоих истерий.

 

Сойки смех в горле ваших амбиций!

Слышишь, чаячьих криков ножи?

Так кричат ненасытные птицы,

пожирающие мою жизнь.

 

Что мне ваших плетей пересуды?

я знавал в череде пошлых дней,

пересохшие губы Иуды,

ненасытные стоны гвоздей.

 

Мне не надо ни денег, ни славы —

было всё, мне по масти везло,

как на кровь, я на красное ставил,

а на чёрном мне башню снесло.

 

О, как ярки, весенние крики,

сумасшедших соитий птиц!

Ярче только пятна брусники,

на сугробах простынных больниц.

 

Среди этого гама и ора,

мне крупье повторяет: — Пора!

в чёрном смокинге — вылитый ворон,

с хирургическим хрустом пера.

 

С ДНЁМ РОЖДЕНИЯ, ВОЛОДЯ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ЗДОРОВЬЯ! СОЛНЦА! СЧАСТЬЯ!

И ОГРОМНЫХ ТВОРЧЕСКИХ СИЛ!!!!!!!!!!!!!!

УХОЖУ ПОЗДРАВЛЯТЬ НА ВАЦАП)))