Гуссейн Гуслия

Надо. И хоть совсем этого и не хочется - вновь набирать на клавиатуре осмысленный текст со множеством букв, тем самым, приводя эту самую клавиатуру к её преждевременному износу, а свой ум напрягать в бесплодных усилиях хоть что-нибудь, да выдавить из себя,.. вот так вот вообразить хоть бы что попало, да и выдавить наружу, тем самым явственно явив всему читающему миру свою явную профпригодность на должность современного литератора... так вот, надо хоть что-нибудь, но написать, потому как, и не может быть литератора без того, чтобы он хоть что-нибудь, да не написал. Вполне логично, ведь правда же?

Надо бы. Нет, это уже точно... ох, надо бы уже и уходить из мировой, современной литературы, когда уже всё всевозможное тобою уже сказано, и придумать что-либо новое становится всё сложнее... и надо бы и закрывать свою страничку, выставив на неё ухмыляющуюся в мнимом сожалении об такой большой утрате рожицу,.. но как-то всё откладываешь этот тобою намеченный момент на потом, причиною чему всего лишь то, что вокруг пред тобою происходит такое бурление масс, и такая житейская веселуха, сравнимая с общением на коммунальной кухне многокомнатной квартиры, и каждый день происходит что-то новое, когда каждый раз заходя в альбом ты испытываешь ни с чем не сравнимое чувство удовлетворения от всего вокруг тебя происходящего, воочию наблюдая, как всем чего-то всё время так и надо, а ты чувствуешь себя полностью всем удовлетворённым человеком, от чего к тебе вновь и вновь подкатывают приступы ничем особо не мотивированного подъёма уровня серотонина, делая тебя абсолютно счастливым. Все к чему-то то там, то здесь всё так и взывают, о чём-то всё время стенают, кого-то всё время поминают всякими недобрыми словами, и лишь тебе на всё это совсем всё равно, и твоя улыбка расплывается до ушей, и тебя так и тянет на беспричинный смех, что, как это всем давно уже известно, придаёт бодрости всякому разумному организму.

Но как же всё таки это трудно - отказываться от того источника бесплатного серотонина, и как же трудно уходить в обычную реальность, когда в данной точке пространства и времени есть броуновское движение, и эта чем-то всё время наполненная суета. И сколь бы не было в тебе желания послать всю эту современную тебе литературу куда подальше, но ведь ты всё равно это сделать не в силах,.. хотя за окном и столь приветливо сияет солнышко, отвлекая тебя на мысли о том, что вскоре ведь будет и лето.

Но Боже, дай мне несоизмеримую ни с чем силу воли уйти из литературы в реальность...