Skadi

Проснулась я однажды в 2014 году, в самом его начале, подозрительно смелая какая-то, решительная… Надо бы стихотворения что ли свои миру показать? Чего лежат-то они скучают? Созрела, кажется, девочка для критики, для общения. Шла, шла по тропинке, раздумывая о современной поэзии, её трудностях и прелестях. И вдруг… О, чудо! Вышла я на дивный, песчаный берег твоего бирюзового моря. Огляделась… Вот они, поэты, здесь! Бродят, с камушками-стихотворениями играются: кто возле себя их складывает, кто в воду бросает, кто вообще – куличики из мокрого песка лепит или замки возводит. Присела и я на песок. Положила рядом с собой первый камешек. Стали подходить ко мне поэты. Ну, думаю, сейчас начнётся: «Что-то камень ваш кривоват, шероховат, большеват. Идите-ка вы, Фея, на другие берега». Но нет. Хвалить и умиляться камню начали. Ждала, ждала критиканов, а их всё не было и не было. Понравилось мне здесь. Просторно, светло, тепло. Никто никому не мешает, на камни чужие не зарится, замки песочные лопаткой не разрушает. Смеются, мечтают, дружат, влюбляются. Вдохновлённые. Вдохновляющие. «Ладно уж, – размышляла я, – посижу немножко, отдохну на уютном берегу и дальше пойду». Но камешков своих было предостаточно, а поэты подходили один другого интереснее. Принцессы, короли, амазонки, бродячие музыканты, полубоги, колдуньи, чародеи… В общем, сказочные – как я люблю. Избушку построила, стала жить-поживать.

Поэтов на твоём берегу становилось больше. Но не все они были сказочные. Некоторые зачем-то, проходя мимо меня, кричали прямо в ухо: горячая кукуруза! Некоторые распахивали свои плащи прямо перед носом, а под ними… вовсе и не стихи… То тут, то там слышалось: «Мамочки, грабят, убивают! Караул! Пожар-р-р!» Появлялись какие-то рекламные плакаты и лозунги, таблички с надписями «платный пляж». Начались восстания, гонения, войны… Первозданная душевная чистота и красота твоих окрестностей растворялась среди всего этого. Да и камешки в моих карманах попросту закончились. Ушла я. Неженка такая-растакая. Подальше от шума и суеты. А где-то год назад вернулась. Зашла на минуточку и осталась...

Я всё ещё привыкаю к тебе. Порой сильно хмурюсь, огорчаюсь и даже ворчу из-за несправедливых или неприятных происшествий в твоём государстве. Но знаешь ли ты, что по-прежнему удерживает меня здесь? Люди, мой дорогой Поэмбук. До безумия Хорошие Люди. Их ладони, как и сердца, открыты навстречу моим ладоням и сердцу. Они настолько замечательные, что способны затмить собой практически весь негатив, который есть в тебе. А один Замечательный, так тот вообще, крепко держит за руку, не даёт сбежать. Я особо и не пытаюсь теперь. Подросла, поумнела, закалилась. Ведь лично ты сам, Поэмбук, всё так же добр ко мне и ни разу не взглянул на меня с презрением или пафосом. Поэтический город не способен на это. Люди способны. Ну, те, которые не сказочные. К счастью, моя волшебная избушка, как показывает время, без всякой магии и заклинаний незрима для таких людей. А ещё…мне всё так же нравится гулять по твоему берегу, находить красивые камешки-стихотворения, блестящие от воды и лунного света. Пусть в основном глубокой ночью, но так даже приятнее: очаровываться, улыбаться, вдохновляться без суеты и дневного шума.

Что же… Живём-поживаем дальше, мой друг Поэмбук. Поздравляю тебя и меня с нашей шестилетней, местами очень даже крепкой, дружбой)