Ortanielia

Она была такой замечательной и живой, что я на секунду замешкалась. Никак не могла поверить, что она настоящая.

"Ну не бывает так, не может такого произойти!"

 

Она стояла рядом с библиотекой и разговаривала с одноклассниками, когда увидела меня. Даже улыбнулась. Это бесконечно странное ощущение - видеть знакомую улыбку, которая сопровождает тебя всю жизнь, так близко, практически осязать... И не верить, что она всегда была такой.

 

Кажется, через пару минут я здорово испорчу ей жизнь, но до того, как это случится - я бросаюсь к ней и обнимаю. И надеюсь, что ничего не произойдёт, не порвётся пространственно-временной континуум, не рухнет на головы ничего не подозревающим прохожим вселенский экстерминатус. Я надеюсь, что всё будет хорошо.

 

А она улыбается, ещё не до конца понимая, кто я, зачем я пришла, улыбается - и обнимает меня в ответ.

И её руки тёплые и мягкие, совсем как её улыбка - а я всё ещё не верю тому, что она действительно может существовать.

 

Потому что, встречая доппельгангера, ты заранее готовишься умереть. Потому что до конца неизвестно, кто из вас - злой двойник, может ли вообще двойник оказаться злым. Потому что никто не понимает до конца, что вообще происходит.

 

Я держу за руку младшую версию себя. Её руки тёплые - у меня никогда не было таких тёплых рук... Я всегда боялась отражения в зеркале... Как может существовать она - настолько нежная и настолько искренняя, будто никогда не знала предательства, будто никто и никогда не покидал её навсегда? Будто не было всех этих бесконечных лабиринтов, путь из которых приходилось выгрызать себе, сплевывая кровь и вытирая её с разбитого лица.

 

Я держу её за руку и вижу, в чём мы отличаемся.

Не в том, что наш путь различен.

Не в том, что она младше.

Не в теплоте наших рук.

 

Но в том, что она источает любовь, в том, что она любит даже меня - самую недостойную из всех возможных копий в этой чертовой мультивселенной.

 

Я держу её за руку и обещаю, что всё будет хорошо.

 

Я обещаю себе, что всё будет хорошо, а потом мир начинает распадаться на тонкие паутинные нити, звенящие с каждым выдохом всё тоньше.

 

Мир распадается до последнего слова, и я просыпаюсь в своей постели.

 

Мои руки - тёплые.