Шадуя Марина

Один очень уважаемый мною автор, решил "завязать с поэзией", ибо он уже все сказал (вернее, ничего нового ему сказать не удалось, ибо все сказано до него). То ли шутя, то ли всерьез он предложил мне поступить так же задав почти риторический вопрос "Зачем повторять сто раз сказанное другими, коль все сюжеты уже рассказаны по сто раз классиками разных стран и разных столетий?"

Умного ответа на этот вопрос я найти не смогла, но родился экс, который я отправила вместо ответа

 

А если нас спросят: "Зачем вы писали?

Коль тысячи раз все описаны дали,

И нежность, и ласка в затейливых строках

встречалась не раз., начиная с истоков."

Мы лишь улыбнемся, не зная ответов...

А мысли скользят в лабиринте сюжетов

 

Где те же слова, только нежность нежнее,

Пустыня чуть жарче, прохладней аллея,

Где звери и птицы немного другие...

Пусть кто-то подумает: "Шизофрения"

Мы снова не спорим. В безмолвии ночи

Сдержать свои мысли у нас нету мочи.

 

И будут бежать ручейки наших строчек,

Не прячась в кавычки, петляя меж точек,

К наивным и юным, к седым и уставшим,

К отчаянным, трусам и духом упавшим.

И если кому-то на йоту помогут

Не зря пробежали такую дорогу.