Khelga

...а вот она, моя чёрная девятка. Треф или пик. Скорее пик. Потому что сердце периодически ухает - в процессе очередного виража - в пресловутые пятки.

 

Страшно. Но иначе нельзя. Не доберёшься.

 

Впереди две девахи. Никак не могу догнать. Видимо, они из местных - из тех, у кого вместо крови альпийские горные ручьи. Лет с двух на лыжах. Лет с двадцати финансовые поощрения от альпийских же властей по поводу занятия национальным видом спорта.

 

Какие красивые девахи. Белые портки, вороные куртки, отточенная техника. Если вдруг сделаю неверное движение - выстегнусь из лыжины или даже из двух, и потом кубарем по отратраченному скользкому склону, и потом позвоночник и паралич, или же голова и памперсы. Не надо любоваться девахами, ну их.

 

Сталкиваемся у входа на креселку. Украдкой смотрю. Они - глубокие старухи. Молодые силуэты и лица - печёные яблоки. Едем наверх. Они ржут, как романогерманские лошади, и болтают относительно зафиксированными ногами. Подъемник потрясывает. Высота приличная. Но мне уже не страшно. Если что-то случится - окажусь в раю с этими бабками. Или в аду. Если с ними - то какая разница.