Khelga

Он упоён собой. Из его бумбокса льётся модная песня в исполнении Calvin Harris & Sam Smith.

Его портки красны, как трасса, по которой он несётся на сноуборде. Его сноуборд испещрён неоновыми буквами - каждая буква сакральна.

 

Буква-то сакральна. Но трасса всё-таки красна, как портки. А один перепад окровннно чёрен - вон, и специальный знак уведомляет. А видимость - бела. Метров пять. Дальше - молоко высокой жирности. И снег в рожу.

 

Знаки видишь на инфощите. Снеги и прочая были понятны уже на подъёмнике. Думаешь - ну нафиг. Страшно. Потом с опаской подгребаешь к вершине склона. За скипасс уплочено, значит, надо, перекрестившись.

 

Сначала хочется остановиться где-то у страховочной сетки и непонятно кого норштейновски звать: "Ёоожиик!"

 

Потом понимаешь: можно, осторожно. Потом понимаешь: можно не только осторожно, но и быстро. Маска позволяет фиксировать не только повороты трассы, но и достаточное количество возникающих невесть откуда ёжиков. Ещё б не впечататься в бордеров, имеющих скверную привычку сидеть на жопах прямо на траекториях движения.

 

А вот этот, в красных портках, лучше б сидел. Сначала слышишь Сэма Смита с этим самым, как его. Потом ощущаешь серьёзный удар в спину. Видишь драматичное алое на белом: штанцы на снегу, тоже упал, сука. Буквы. Весёлые серые глаза.

 

- Норм, - говорит бордер, поднимается и исчезает в тумане.

 

А тебе не столько больно, сколько обидно. Как можно - быть настолько при Сэме Смите в молоке? Как можно - настолько не соображать, что кругом разноуровневые относительно спортсмены?

 

И некому помочь. Ни одного знакомого ёжика. Подружка вчера перекаталась, осталась в гостинице, причитая про ой, дайте съесть чего-нибудь такое ото всех мышц в организме. Друзья упёрлись фрирайдить - сдались им, суперпрофессионалам, эти трассы. Всё-таки хнычешь в рацию - ребята, вы там далеко или нет, у меня лыжина уехала, я пока посижу на жопе, как бордер; спасите.

 

Конечно, спасут. Лыжину поймают, наорут, встегнут, проконтролируют, впихнут в креселку, наверху напоят глинтвейном, пообещают убить придурка. И вообще одни проблемы с тобой в этом декабре: то камни в руки, то бордеры в спины. Дома сиди! Готовь питательный суп усталым лыжникам! Ты потягиваешь глинтвейн и ноешь: со мной всего второй раз в жизни такое, ну он хотя бы извинился, что ли, так же нельзя!

 

И остро понимаешь: а настоящие мастера, какие б портки они не носили, по трассам вообще не катают. Их мало, они фрирайдеры. Они не зависят от ежей в молоке.

 

Как-то так.