PleaseNoWhyMe

Есть книги, читать которые доставляет сущее удовольствие. Они пропитаны таким букетом эмоций, который за определенный промежуток времени очень трудно уместить в своей голове. Строки вызывают то сочувствие, то радость. То отвращение, то удивление. Но желание закрыть книгу - никогда. Читать дома или в дороге, закрывшись от чужих лиц и полностью открыв своё. Абстрагировавшись, кривиться, плакать и улыбаться во всё лицо. И когда под конец начинается полная неразбериха и, не побоюсь этого слова, ужас - ничего не остается, кроме как читать до конца. Глотать эти слова с молчаливым непониманием, где-то надеяться, что сюжет выправиться и всё встанет на свои места. Но, видимо там, где они стоят, им и нужно стоять. И кроме как дочитывать, больше ничего не остается. А дочитав, такой горький осадок, будто полпачки зараз выкурить и не хотеть начинать что-то новое. И не потому что бояться, что снова будет что-то подобное, а потому что хочется насладиться этим осадком. Такое извращенное удовольствие.

Рю Мураками "Дети из камеры хранения"

 

И я сейчас не только о книгах.