Khelga

Делаю уроки. С двойней. Сначала, как водится, математика. Я не папа, Васи у меня нет. И я не сильна. Синхронные девичьи вопли "а тридцать девять делить на семь - остаток сколько?" вводят меня в длительную прострацию. Столбики, столбики. Восемь примеров, все сплошь из столбиков. Ну типа 8962472 разделить на 8, остаток сколько. Тыкать в калькулятор непедагогично, приходится не тыкать.

 

И вот вишней на торте русский. Явственно моя епархия. Потираю руки, готовясь спрягать и склонять. Несколько свысока, демонстрируя стабильную незамутненную осведомлённость.

 

И в мои потираемые руки падает дурной полиграфии, сероватый, мятый листок. Распечатка задания. И я понимаю, что во мне вновь всё замутнилось. И делается мне невыносимо, невыносимо жяжело.

 

Определенно, происки Минобразования, решившего в рекордные сроки свести меня с ума.

 

Ну или не Минобразования. Вовсе Мосгортранса.

 

 

Финалисты Кубка! Выпью сегодня из какого-нибудь кубка, чтобы никого из вас не угнетала жяжесть свалившегося на ваши плечи гружа ответжвенности.