Осеннее солнце

В школьные годы, как многие девочки, я любила стихи. И, конечно, у меня была тетрадка, в которую я переписывала полюбившиеся - мальчик из параллельного класса, ах эти серые глаза, ты ушел к другой, не целуйся без любви и прочие, как сейчас принято говорить, розовые сопли.

Вместе с тем, я, конечно, читала классику - как по школьной программе, так и самостоятельно, потому что семья у нас была образованная и очень много читающая.Почему-то (а ведь неизвестно почему нам нравится кто-то или что-то) мне всегда больше нравились Лермонтов и Блок.И, да простит меня Александр Сергеевич, но его поэзия мне казалась слишком...простой,что ли.Например, "Евгения Онегина", я знала почти наизусть - ничего сложного выучить, всё легко, просто, понятно с первого слова. Лермонтов же завораживал своей таинственностью, трагичностью - ну, Печорин, понятно.Блок покорял изящностью, флером таинственности, шлейфом мечтательности. Моё любимое стихотворение у него - нет, не "Незнакомка" ,а "В ресторане" - эта длинная строка, льющаяся как романс, разворачивающая душу!..

Конечно, я читала и современных поэтов - Евтушенко, Вознесенского - эти имена были на слуху. Но однажды мне встретилось стихотворение совершенно неизвестного мне поэта - Петра Вегина. И покорило не меньше Блока! Та же длинная строка, звучащая на одном дыхании, вернее даже на одном вдохе, и только в самом конце - выдох...И какой там ритм, какое количество слогов, какие рифмы - всё это не имело, и не имеет и по сей день, никакого значения - а это признак, во всяком случае для меня, очень талантливой работы!

Как-то мало известно о его жизни - сначала в России, потом в Америке и странная смерть...Но стихи живут :

 

"Конец декабря"

 

 

Ты по снежному городу простоволосая

шла

и глаза мои, словно собак, за собою

вела!

Но кончается всё – сигареты, декабрь,

игра,

и зрачки опустели – как собачья пуста

конура.

Как футляры без скрипок, на стенах

некстати висят

зеркала без твоих отражений. Декабрь.

Арбат.

За стеною Гамбринус живет -

антикварный сверчок:

скрипка въелась в плечо, из руки

прорастает смычок!

Я громаден и прям – будто

выпрямленный горбач!

Так сыграй что-нибудь на мотив моей

грусти, скрипач!

Переулочный снег. Переход...

Калиграммы следов...

Пара глаз по пятам за тобою -

вернее породистых псов.

Но ты входишь в метро, и они попадают

впросак,

потому что в метро не пускают собак...