Безумие творца (кубковое)

Чернее красок на холсте

 

Его печали.

 

Он рисовал, кричал, стучал —

 

Не отвечали.

 

Не солнца луч, а злая тьма

 

Его подруга,

 

Не обернуться и не вырваться

 

Из круга.

 

Как капли крови на снегу,

 

Как наважденье

 

Чарует страх, но правит страсть

 

И наслажденье.

 

От боли — шок, и на висках

 

Седые нити.

 

Он вырвал сердце — и на холст,

 

А вы — смотрите!