семнадцатая осень
ноябрьский полдень глух и слеповат,
уже не светит солнце в сотни ватт,
молчат сверчки, кузнечики, цикады.
провисло неба серая фланель –
природа экономит акварель,
лишь тонкий лучик, словно канитель,
запутался в узорах листопада.
вода немеет в бежевых прудах,
ржавеют крыши в старых городах,
в толпе рыжеет осень Боттичелли,
бегут ветра по трассам скоростным,
колокола тревожны и грустны,
а яблоки бессовестно вкусны,
и тихий дождь звучит виолончелью.
иду по лужам в жёлтых сапогах,
в наушниках то Меркьюри, то Бах –
и каждый и высок, и високосен.
всё как обычно – дел невпроворот,
но дома ждёт облезлый старый кот,
и я спешу – он, может быть, живёт
последнюю, семнадцатую, осень.
