Мутабор
Это праздник — сбежать на исходе рабочей недели
из бетонного пекла под ветви черешен и слив…
И налив полстакана, смотреть между делом не в телик,
а на аиста в небе. И верить, что это калиф,
обратившийся из человека в прекрасную птицу.
Тот, который, смеясь, сгоряча произнёс: «Мутабор!»,
но забыл безнадёжно, как в прежнюю жизнь возвратиться.
И припомнить не в силах заветное слово с тех пор.
То ли дело бескрылые. Эти берутся не глядя
за любую нелепицу — лишь помани калачом.
И готовы бессменно пахать на какого-то дядю,
чтоб, напившись под вечер, не помнить с утра ни о чём.
Выходные пройдут. В понедельник опять на работу —
ради новых кредитов и прочего блага семьи.
И нелепо (да и недосуг) рассуждать про свободу,
если в сумме на жизнь есть всего лишь два дня из семи —
остальное по плану. И шепчут бессонные ночи:
«Нет причины рассчитывать на перемены в судьбе».
А свобода — когда ты не делаешь то, что не хочешь.
Кто из ближних способен такое позволить себе?
Аист, хватит летать! Превращайся обратно! И снова
оцени по-людски, что есть зависть, нужда и вина.
Кто сказал, что ты вспомнить не можешь волшебное слово?
Всё ты можешь… Ты просто не хочешь его вспоминать.
***
Николаич шумел: «Я гроши собираю в копилку,
а пернатая сволочь на воле, и ей хорошо!
Завалю с двух стволов!». Но в итоге хлебнул из бутылки
и заснул под черешней, поскольку ружья не нашёл.
