Плохая связь
Рация хрипит:
– Хирурги воют.
Аисты доносят:
– Облака
протекли.
Вне доступа хранитель.
Черти снова вышли из укрытий
и суровой выделанной нитью,
обезумев от внезапной воли,
прошивают небо из АК.
Что-то брешут кормчие со псами –
кто их в этом шуме разберёт.
Аисты доносят:
– Нужен пластик.
Пластзавод, похоже, склеил ласты.
Здесь курганы звёзд, крестов и свастик.
В общем, мы сказали. Дальше – сами.
Тут двухсотых, сука, стопятьсот.
– Месяц? Наконец-то дозвонилась.
Да прижми ты к уху телефон!
Это я – последняя дриада.
Помоги мне выбраться из ада,
дай мне ножик, милый, дай мне яда,
умоляю, месяц, сделай милость –
помоги забыться вечным сном.
Солнце пишет:
– Здесь беда со связью.
Шлю вам селфи. Нравится? Спаси...
Аисты доно...
– Чуть не забыло –
аисты уходят на светило,
аистам не место на могилах –
много грязи, парни, много грязи.
Вам они без надобности.
Sic.
