О поэтах и поэзии

Поэт пером исписывает тонким На самом острие, на гребне самом, Уменьшенную копию пелёнки, Пока она не превратится в саван.

в нас муза неслышно вдыхает волшебную музыку слов бессмертной души амальгама её обращает в любовь в любовь на листке белоснежном давая ей в жизни свой шанс повиснет смущённой надеждой и может окажется в вас

\\повиснет смущённой надеждой\\ висит смущённая надежда волнуя наготою сеть и думает какой невежда её повесил здесь висеть

...И тут поэт нещадно созревает, Что перспективы за порогом сизы - Уйдет с годами праздник первомая Снесут с гребня неверные подлизы. А где-то в полустанках вечной славы, Сметая рифмой месячные взбучки, Недопоэты строят переправы. Их к стенке бы... Коротковаты ручки.

Поэт — он странник и мудрец, Поэту чудо по плечу, Касаясь строчками сердец, Надежды в них зажжёт свечу! Его удел — ловить мечты, Вдыхать в них жизнь, вселять в них плоть, Чтоб в каждой строчке слышал ты Тревогу, радость или боль.

В карманах часто ни гроша, И кофе не приносит вам дворецкий. Но рифма и поэтская душа, Чернильницу стихами иссуша, Зовут отметить праздник по‑поэтски.

Из глупой пустословности Изнанка рваных душ, Бессмысленных, бесформенных, Без знаний жизни суть: Слова с пера похожие – Все на одно лицо, А что с лица негожие – Так даже хорошо.

в процессе исчерпания усилий с пером гусиным добрести к нирване поэту скажут: "мы вас не просили коверкать рукотворно мирозданье!"

Поэтом себя, несомненно, считаем, Когда, по ночам, строки рифмой терзаем, Чтоб выразить то, что зовём вдохновеньем, На белом листе, но уходит мгновенье, С ним - творчества муки... Пора спать, решаем, ведь пишем от скуки.

Спешу обыденные строчки, В душе хранящие мечты, Обнять щемящим многоточием, Чтобы прочёл и понял ты - Читатель, друг, а может, недруг Моей души простой порыв. В ней жизнь течёт. В ней дышит небо... Тоску мою, собой прикрыв.

поэт умеет вжить наивно-ножевое, да, сочное и с кровью, без прожарки. при этом второпях, дымя цигаркой, он цедит с лезвия бокала роковое: и мудрость сочную, и простоту земную, и солнце поглощает без панамки, и метит непременно сразу в дамки, с повязкой на глазах идя вслепую.

Стою под пологом ольхи, Гляжу опушку на, Слагаю вечные стихи На вроде Пушкина. Великий пост, к чему грехи, Пошлю подружку на, Продолжу мудрые стихи По прозе Пушкина.

Стучит печатная машинка Всю ночь, до самого утра. Не ждёт давно поэта жинка... Любви забыты вечера. Любовь его в мечтах и в прозе. А в перерыве между строк Не прочь признаться юной Музе, Что без котлет жены бы сдох...

Я Вас люблю - смиренно, безотрадно… - Вас обходя, и в мыслях, за версту… - Пусть Вам балованной, совсем это не надо, - Хваля Любовь Творца, за вашу красоту! «Я Вас люблю, любовь ещё, быть может…», - Но, видит Бог - не доживу… не дотяну… - И пусть она вас больше - не тревожит… - Уйду и я, в свою последнюю весну!..

Приходит к женщине Муза: не птица и не источник, и вроде бы не соперница, но тоже сплошная баба. Кому-то несёт рубины, и вкусное, и на шпильках. А мне – скорлупу яичную да сломанный черный зонтик…

Поэт, провидец ли, мистификатор Таинственный Мишель де Нотрдам В катренах незатейливых де-факто Живописал о судьбах мира нам. Но мы, попав в очередные беды, Листаем предсказания опять: - гляди, как знал мужик, зрил в корень, ведал! ... и молча начинаем новых ждать.

Сваленные в кучу древние обломки не перебирая ценности культур долго распинаюсь, здесь лежат потомки, ну а мне будур, москитный дымокур. Предлагаю робко, может согласится, цвет пшеницы в поле, «Касабланки» бар, я не обижаюсь, будет его воля допьяна напиться, пустяки сигар.

что вы читаете, мой принц - слова, слова сквозь эту вязь всегда намного лучше и весь язык, оставленный на случай начнет не убывать, а прибывать одно лишь жаль, когда слова легки мы кормим ими бессловесных птиц с руки

Пыхтит поэт, кряхтит, сидит полночи, Всё ищет рифму, чтоб была смешной. Порою так похмельной будет строчка, Что не поймёшь – был текст, аль было злой? Герои все – страдальцы и негодник, Любовь несчастная – сюжет для всех времен. И сам он, бедный, вечный сумасбродник, Мечтает лишь о том, как станет знаменитым он...

строка буксует, словно в снегопадье, и рвется, будто старенькая нить. терпи, поэт! в безмузовом наряде тебе придётся хоровод водить. а небо ждёт твоих стихов лохматых, нелепых мыслей, рифм, порой нагих. не гладких, не рисованно плакатных! колюче-злых, но сердцу дорогих.

Перо в бумаге, как заноза, Как исполинская скала... И я вертлявым новоязом, Пишу кудрявые слова. Плету ажурные рассказы. Вершу амурные дела.

гоняться за призраками создавать вселенные вольные заложники словес находят приют на белой скрижали выжигая себя дотла