ВЗГЛЯД на фаворитов

Я подумала, что несколько несправедливо, когда о фаворитах молчок, и решила немного исправить ситуацию. Во-первых, потому что авторы этого достойны, во-вторых, я хочу наглядно показать, что такое поэзия и немного почему. Так как фаворитов мало, размещу их целиком. на горе https://poembook.ru/contest/2088-mezhsezone-vzglyad-vystavka-%281-j-potok%29/poem/170038-na-gore зреют яблоки. воздух течёт, как мёд. над обрывом раскинуты сети дня. снизу слышно, как падает наземь плод, перезвоном на яблочный спас маня. там, на склоне, проросший меж двух церквей, распахнулся сад, и легка, как сон, собирает анис с золотых ветвей незнакомая женщина в голубом. выплывает из тени листьев - свежа, юна, вслед за солнцем скользит по руке браслет. здесь, внизу, возле ног шелестит волна, отражая рассыпанный с неба свет. вот я, Боже, стою посреди воды, и не знаю, в какой стороне земля. эта женщина с яблоком с высоты приближает лицо, волшебство суля. предлагает, лукаво смеясь: кусай, неизвестно, в какой половине яд. я смотрю, как темнеют её глаза. не пускай меня, Господи, в этот сад. --- Тот случай, когда автор умеет пользоваться неоднозначностью (на горЕ? или на гОре? - оба значения подходят, таким образом в два маленьких слова уместилась куча всего, и размышлять над этим - удовольствие). Произведение движущееся - оно нахлынуло, как та самая волна, отражающая рассыпанный свет, и отошло от читателя в финале, будто уже отлив. Это один из крутых приёмов воздействия на читателя - "прилив\отлив": автор как бы врывается в зону читательского внимания, на мгновения захватывает его, иногда топит с головой, и тут же отходит от него, даёт ему прийти в себя и ощутить послевкусие. Вижу ещё один приём умелого автора - "разгильдяйская рифма". Это сродни стилю "пьяного мастера" в у-шу, когда непосвящённым может показаться, что рифмы совершенно не рифмы, но это не так, в нужный момент "пьяный" мастер подстережёт тебя и врежет поддых. Кроме того, эти рифмы-не рифмы придают стилю особый шарм, это достаточно современное письмо, которому я бы посоветовала учиться авторам, если они не хотят плодить нудную ерунду, смертную тоску и скуку. --- Лов гула https://poembook.ru/contest/2088-mezhsezone-vzglyad-vystavka-%281-j-potok%29/poem/169907-lov-gula Убирайся в подмозговье, мой столицый людовед, пусть томится подростковый мой внетропный бред и сверкают лунно копья. Это всё моё – голгофье. Вслед кругов цирк-адных тяжб на башке болотной ляжь. Что к себе не подзову я, то – ни завязь и ни звук: упорхнувшие ворота, мёртвых записей зола. Ты захва-ты-вай, загла... ...ешь салат, моя Мнемоса, с винегретом злых пороков, куйся в плед, кряхти спинозно. Я – просплюнувший весь свет – вижу Гензель, вижу Гретель, вижу мир свой перегретый до незримого бела, – там – на фото – не дорога – цифер платная длина. То не трогай, сё не трогай... Мнёшь колышущийся персик вдруг пролившегося плача. Доигравший в шрёдингерский ящик, спит себе двоичный кот, в параличный ком переходящий – в нулевое состояние существа. С хвостовилянием, щемяще, бьётся море у стола. --- Ещё одно интересное современное письмо. Здесь сильная эмоция, которая держит в напряжении до конца, всё хочется увидеть её угасание, успокоение, но нет, не тут-то было, автор играет с читателем, подбрасывая новые и новые игры-загадки. На примере этого стих-я я бы провела сравнение между такими вот загадками и "загадками", которые иной раз подсовывают горе-авторы, но разгадывать их недосуг, а больше-то там ничего и нет. Нужно понимать, что любое стих-е в какой-то мере загадка для других (интерпретаций бывает много), и не заострять на понятности-непонятности, а раскрасить вещь так, чтобы было за что зацепиться читателю и помимо близкого к тексту понимания. --- о да https://poembook.ru/contest/2088-mezhsezone-vzglyad-vystavka-%281-j-potok%29/poem/169792-o-da апрель и май достойны оды но я иным сегодня горд декабрь в летящей песне года незабываемый аккорд венчает год постом не ропщет подспудно чувствует родство со связкой слов где корень общий зима крестьянин торжество выводит солнце из застоя раскрепостив его уста кладёт эмаль в четыре слоя на обветшалые места не оскудела и доныне рука спешащего помочь я намекал ему о сыне а он к нему подарком дочь позёмка оттепель капризы я подтвердить готов о да сегодня ризы тянет низом а завтра рыбку из пруда меняет радужная мода неосвящённые умы декабрь всегда последыш года и часто первенец зимы --- Здесь я вижу пару-тройку технических помарок, но заострять на мелочах не буду, они легко поправимы при желании. Это произведение мне было читать интересно, я нигде не заскучала, словила кайф от мужской авторской эмоции и способа оформлять образы. Поймала себя на мысли, что совершенно не заметила рифмы "родство-торжество" (а ведь это почти как "вечность-бесконечность", за которую кол, не глядя) и - о чудо! - несколько архаизмов! И остановился автор тоже вовремя, за что отдельный плюсик, ведь многие не знают, что такое "вовремя". --- Пододеяльники https://poembook.ru/contest/2088-mezhsezone-vzglyad-vystavka-%281-j-potok%29/poem/170045-pododeyalniki- В старой оконной раме соседней сталинки руки порхают между сухими ветками – женщина гладит-гладит пододеяльники, складывает их стопками – по расцветкам. Как паруса, огромные, пара маленьких – видно, семья большая, а может, редко здесь затевают стирку. А может, попросту любит она утюжить белье, как память, – складки, комки, морщинки ровнять руками. Дыры в пододеяльниках, словно пропасти, перевернешь – и остов зарос снегами, тонкие руки движутся – с мерной ловкостью – складывают гигантское оригами. Борозды, швы, изгибы – пути и росстани, поле белым-бело и пустым-пустынно. Пододеяльники-саваны, платы-простыни, надо скорей погладить, а то остынут. Как же в холодное кутать отца и маму-то, бабку Натаху, деда, Сережу-первенца... Плавит утюг горячий дорогу-пленницу, солнце закатное прячется между рамами – яркое, приворотное – жжёт хрусталики, даром что зимнее – свет по дороге стелется... Женщина гладит-гладит пододеяльники, складывают проворно их руки-мельницы. Маленький самый прижала к груди – конвертиком. Смотрит в окно – звезда загорелась. Первая. --- На это я, кажется, как-то уже писала отзыв, давным-давно. Если верно помню, эта вещь осталась недооценённой в большом конкурсном потоке, невнимательный и невзыскательный читатель привык хавать "фаст-фуд" - ему нравится яркая пошлость и тусклая тухлятина, но мы же не такие, мы же любим вдумываться, вчитываться и вчувствоваться. Здесь есть намёк на манипуляцию в одном месте, да: \\Как же в холодное кутать отца и маму-то, бабку Натаху, деда, Сережу-первенца...\\, но мы ему это простим, так как можно сказать, что эта фраза утопла в объёме произведения, в каскаде нужных образов и не выведена ни во главу угла, ни в финал. Это пример несовременного письма, может даже архаичного, но дело ведь не в этом, всегда важно вписаться своими собственными габаритами в выбранный стиль, вот и всё. Гармония и душевность. --- izithombe ezingcolile zobulili ezingokwesiko https://poembook.ru/contest/2088-mezhsezone-vzglyad-vystavka-%281-j-potok%29/poem/169776-izithombe-ezingcolile-zobulili-ezingokwesiko вязкие капли миро покрывают тебя словно моушн капча жизнь упруго пружинится бурлит вздымая сосуды растягивая наливая мышцы играя бархатистыми волнами жертвенность становится объемной всепроникающей всепоглощающей сопульсирующей пронзительность всплесков наполненность сообщающихся сосудов толчки качающие по венам жизнь выходы становятся входами циклы вытягиваются в бесконечность и теряются во времени личное становится общим многое единым целым теряется счёт изнутри алое сплетается с розовым красное с бордовым и раскалывается волнами белого это безумие и покой --- Ну, - думаю, - начатое с "моушн капча" не может хорошо продолжиться. Но ошиблась. А ошибаться в обратную сторону оно всегда приятнее, чем наоборот. Это стих-е - всплеск, тоже волнистое, как "на горе"; хорошо ощущается описываемое, будто даже чувствуется кожей - что удивительно, даже цвета. И что я подумала, закончив читать? Е-моё, это ж был верлибр. Хорошо, что кто-то умеет чувствовать, когда вещь нужно оформлять именно в верлибр и ни во что больше. --- Рельсы https://poembook.ru/contest/2088-mezhsezone-vzglyad-vystavka-%281-j-potok%29/poem/169879-relsy Рельсы-рельсы, шпалы-шпалы, За окном то луг, то лес. Просят дать на хлеб ромалы, Чтоб заправить мерседес. Дед везёт картошку в город, Не беда, что инвалид, Ведь в семье у внука голод – Внук айфон купил в кредит. У какой-то тётки рядом В сумке что-то протекло. Я смотрю усталым взглядом Через грязное стекло На поля боёв кровавых, Там, где шли Мамай и фриц, Роскошь храмов златоглавых И развалины больниц, На приземистые хаты Православных работяг И шикарные палаты Тех, кому «даёт Аллах». Кто кричит, что слишком жарко, Кто дрожит от сквозняков, Ну а мне уже не жалко Ни дорог, ни дураков. Кто виновен и что делать, Думал я под стук колёс, Даже в справочной ноль девять Не ответят на вопрос. Час, другой, ответ не найден, Я конечку молча жду, Не заметив, как Джо Байден Справил в тамбуре нужду. --- На этом мой внутренний эстет просто отдохнул. Это невероятно эстетичная вещичка, как статуэтка балерины в серванте, несмотря на всю отвязность содержания. --- Векторный Савл https://poembook.ru/contest/2088-mezhsezone-vzglyad-vystavka-%281-j-potok%29/poem/169918-vektornyj-savl Векторный Савл простраивает победные графики на плащаницах-холстах. Голосовавших единством и братством разобобщённо повесят на их же крестах. Это учение не для народа — слишком маняще, слишком пугающе, слишком просто́... Савл закрывает бюджетные книги и опускает в сухие ладони влажные веки и перекошенное от боли уже немолодое, но всё ещё хорошо узнаваемое лицо... Что происходит? Что в них сломалось? Что заставляет идти не на жизнь, а на смерть? Не понимаю! Как объясниться с тем, кто затеял это безумие, эту непрекращающуюся круговерть?... Что мне ответить числам и фактам? В чём обнаружить неправоту?... Эти сражения мне не по силам: чу́жды, противны, непостижимы и вызывают ломку и тошноту... Годы и годы делал что до́лжно, верил мерилам и снам, вёл подотчётность чётко, красиво, бегал по адресам, расчеловечивал, брал на поличном, не возвращая назад — предвосхищая гул катастрофы, пламень костров, одичавший ручной камнепад. Если бы раньше... Если бы только... Может удастся поспать... Савл сползает с жёсткого стула в рядом стоящую, но не родную кровать. Мучат кошмары. Сон в перерывах на туалет и еду. По вертикали — от верха до низа — будет быстрее ко дну. Вектора стрелы по направлению, по разнарядке — в цель! Мировоззрение: метр... полите... Осторожно, двери закрываются! Тоннель: чёрное месиво шпал с проводами, телескопическое внутри. Что это там, на витке спирали? Может быть свет? Смотри!... Савл замирает, падает ниц, слушает этот свет. Больше не видно тьмы и сомнений, ненависти и бед. Больше не нужно кем-то казаться, чтобы дышать и жить. Векторный мир обращается в Савле рекою и морем, которые не измерить, не переплыть... Пресную воду или воду солёную — что предпочтёшь испить? Реки живые. Моря мёртвые умеют только копить: слёзы, обиды, болезни, мучения и неизбежную смерть. Хочешь ли жить? Что выбираешь? Свет над Савлом померк. Нищий, незрячий, непринимаемый в шутку да и всерьёз, Савл нерастровый к рекам спускается, в них погружается и переходит насквозь. --- Содержание такое, что можно долго блуждать в интерпретациях и смыслах, а форма почти идеальна. Или без "почти", не знаю. Вот сижу и думаю: оправдывает ли идеальная форма почти любое содержание? Если идеальное содержание (а такое вообще бывает?) требует идеальной формы. Мастерски сделанная вещь, но боюсь, что \\Это учение не для народа\\, хе-хе. --- А кто там писал все эти стихи, бог его знает)