Всегда испытываю такое чувство, будто бы стихи во мне прорастают ночами и я только успеваю записывать их на бумагу, чтобы потом отправить их в неизведанный путь...Каким будет этот путь: радостным или безрадостным-судить не мне.Я не стану их обдавать живой водой. Пусть приговор будет суровым.Поэтому я снова касаюсь пером горящей раны и опускаю его на бумагу...
