Ночь, стихи и плов.

Как банный лист, ко мне пристала строчка,
уж скоро ночь, но не уходит прочь!
Вот, наглая, ей, значит, надо срочно,
а мне, выходит, надо ей помочь.
 
Ужель у Музы нету выходного?
Ужели есть такой на свете КЗОТ?..
А строчка буковка за буквой снова
из-под пера торопится, ползёт.
 
Утихомирилась на миг, умолкла
и вдруг опять в предутренней тиши
в моём мозгу возникла, балаболка,
и говорит: "Давай иди, пиши!"
 
Мне некуда бежать. В плену у строчки
пишу всю ночь, попутал, видно, чёрт.
Дошла уже до чёртиков, до точки,
гляжу в тетрадь, как в небо звездочёт.
 
И потому супруг, проснувшись рано,
ругал меня за то, что не рагу
готовила я ночью из барана,
не плов из риса, а из слов строку.