Ночь, стихи и плов.

Как банный лист, ко мне пристала строчка,

уж скоро ночь, но не уходит прочь!

Вот, наглая, ей, значит, надо срочно,

а мне, выходит, надо ей помочь.

 

Ужель у Музы нету выходного?

Ужели есть такой на свете КЗОТ?..

А строчка буковка за буквой снова

из-под пера торопится, ползёт.

 

Утихомирилась на миг, умолкла

и вдруг опять в предутренней тиши

в моём мозгу возникла, балаболка,

и говорит: "Давай иди, пиши!"

 

Мне некуда бежать. В плену у строчки

пишу всю ночь, попутал, видно, чёрт.

Дошла уже до чёртиков, до точки,

гляжу в тетрадь, как в небо звездочёт.

 

И потому супруг, проснувшись рано,

ругал меня за то, что не рагу

готовила я ночью из барана,

не плов из риса, а из слов строку.