РОМАНС

О. Ф.
Мой каждый слог - тебе, мне ничего не надо...
Не грустный менестрель, а лишь - усталый жрец,
я призраком брожу в пустынном храме сада,
ногами шевеля сон лиственных сердец...

Кружу меж колонад стволов не разветвлённых,
сгибаясь прохожу под арками ветвей,
ловлю губами тишь - награду просветленных,
смотрю как прячет ночь под шалью все своей...

Случайные слова, ах разве что случайно,
бывает в жизни той, что там, за сном моим?
Забыты алтари, разгаданны все тайны,
и только образ твой - последний херувим...

Неслышно неспеша уходит осень эта...
Прощальную слезу холодного дождя,
плеснуть бы в акварель ноябрьского сюжета,
но не заведено здесь плакать уходя...

Я жду когда зима, в метущей круговерти,
пушистые снегА насыпет, позабыв,
что был когда-то холст, осенний, на мольберте,
с эскизами стихов... что я когда-то был...