Муки творчества.

Вино и пачка сигарет,

Салат корейский из моркови.

Сидел за столиком поэт

И морщил лоб и хмурил брови.

 

Рассвет заглядывал в окно,

Сдавалась утру ночь на милость,

И было как-то всё равно,

Что нужных слов не находилось.

 

Он славы больше не хотел,

Встречал июнь в златой карете.

Цвёл у забора чистотел,

А есть ли чистодуш на свете?

 

Стоял не тронутым бокал,

Окурки брошены к порогу.

Он ничего не написал

И спать пошёл.И слава Богу.