Стёртыми строчками...
Вчерашними числами, стёртыми строчками...
в пепел закатов немые пророчества
кардиограмм моих чувств обесточенных –
к той, что была всех милей.
В молчанье листвы догорающей осени –
эхом по ветру, слова вслед забросили,
но разлетятся, развеются, смоются
ливнями октябрей.
А помнишь, когда-то апрель правил балом, и
ты была первой... ты была рядом, где
площадь теней зацвела авангардом
в улыбках прекрасных дев?
И спорили звёзды, устало, с капелями,
красили поприща снов акварелью, и
ярче сияла в осколках надежд их
хрустальная из королев.
Безмолвие хрупкости плюс безмятежности:
счастье казалось когда-то безбрежным мне,
будто кусочек мечты неба вешнего –
остался в ладонях дней.
А может, гонимый ветрами беспечности,
таял в иллюзиях мир безупречного...
Я подарил бы, как минимум, вечность
той, что была всех милей.
Кто бы сказал, где границы стираются,
как исчезают безмолвные странницы?
Словно проклятье тринадцатых пятниц
в доме закрытых дверей.
А у мечты нет – дня времени прошлого,
жалким подобием по́д ноги брошена.
Скомканность чувств пустотой запорошена
в холоде октябрей.
