Стёртыми строчками...

Вчерашними числами, стёртыми строчками...

в пепел закатов немые пророчества

кардиограмм моих чувств обесточенных –

к той, что была всех милей.

В молчанье листвы догорающей осени –

эхом по ветру, слова вслед забросили,

но разлетятся, развеются, смоются

ливнями октябрей.

А помнишь, когда-то апрель правил балом, и

ты была первой... ты была рядом, где

площадь теней зацвела авангардом

в улыбках прекрасных дев?

И спорили звёзды, устало, с капелями,

красили поприща снов акварелью, и

ярче сияла в осколках надежд их

хрустальная из королев.

Безмолвие хрупкости плюс безмятежности:

счастье казалось когда-то безбрежным мне,

будто кусочек мечты неба вешнего –

остался в ладонях дней.

А может, гонимый ветрами беспечности,

таял в иллюзиях мир безупречного...

Я подарил бы, как минимум, вечность

той, что была всех милей.

 

Кто бы сказал, где границы стираются,

как исчезают безмолвные странницы?

Словно проклятье тринадцатых пятниц

в доме закрытых дверей.

А у мечты нет – дня времени прошлого,

жалким подобием по́д ноги брошена.

 

Скомканность чувств пустотой запорошена

в холоде октябрей.