Самокритика

Поэты есть, что пишут глубоко,
А не как я, поверхностно и скупо.
И строки все даются им легко,
А мне тянуть их надо - как-то глупо.

Бывает так, что чувства вспыхнут,
И стих ложится на листок,
А почитав позднее - видишь....
Ну, что за бред - не распустившийся цветок!

И не понятно, что мне не хватает?
Начитанности? Глубины души?
Или таланта всё же, что поэтов окрыляет?
Той музы, что прийдёт ко мне в тиши...