Сорок пятая эта весна

(Накануне сорокапятилетнего юбилея)

 

Не ропщу. Просто, так уж бывает.

Вдруг накроется память тоской.

В закоулках своих поджидает,

Расквитаться желая со мной.

 

А виною всему — день рожденья,

Сорок пятая эта весна....

Остановка в пути, осмысленье,

Рубикон, за которым - «полста».

 

Рвутся мысли, давая оценку,

Что мог сделать? Чего не достиг?

Отправляя идеи в «уценку».

Осуждая упущенный миг.

 

Пусть сегодня признаюсь вам честно,

Чем услышу дурное извне.

И начну отзываться нелестно,

О себе, но с чистицию - «Не»!

 

Не «сложились» кубики пресса.

Лишь мечтал, себя штангой занять.

Слава Богу без лишнего веса,

А то было б больней признавать.

 

Не владею свободно английским.

Хоть в Европе горел со стыда...,

Сам себе обещая и близким,

Что приеду домой и тогда...

 

Не умею играть на гитаре,

А хотел, как Высоцкий сыграть.

Пальцы струнами в кровь раздирая,

Чтоб до самого сердца достать.

 

Остальные мечты — человека,

Я успел уже в жизнь воплотить,

И с женою, в любви четверть века,

Дочь и сына смогли мы родить.

 

Все здоровы. Дом — полная чаша.

Есть машина, квартира, гараж,

Наконец есть любимая дача,

И работа и строчек кураж.

 

Не заносчив и в меру корректен.

Не стяжатель, но быт свой ценю.

Не рассказчик каких-либо сплетен.

Не страдаю похмельем, хоть пью.

 

Ух! Полезно в себе покопаться.

Сколь всего поместилось во мне.

И не думал, что может быть статься,

Что не так уж и плохо мне с «Не»!

 

А гитара моя и английский,

Вместе с прессом, пускай подождут.

Путь до старости будет не близкий,

Обязательно скоро придут!

 

19 марта 2016