Поле

О чем грустит взошедший в поле 
Себе не равных василек?
Растет он будто бы вне воли,
Не про него вдали речной поток.
Не для него лучи горят так ярко,
И пение птиц посвящено другим,
Не видит от судьбы он ласковых подарков,
Родившись посреди пшеницы голубым..
Не видит он цветов такой же краски,
Вокруг высокие и блеклые колосья,
А он один такой, как будто в маске,
Он счастья ежедневно тихо просит.
"Как красивы все мои соседи -
Невзрачны, высоки, стройны..
А для чего же я живу на свете,
Чем могу украсить я поля страны?"
И очень часто ощущая,
Как все презренно шепчутся о нем,
Он жил и рос средь остальных, страдая,
И одинокий плакал под дождем.
И так он жил, пока однажды 
Любовь не овладела им,
Он бабочку вдали увидел всего дважды,
Но был уже влюблен и ею был любим.
Она потом так часто прилетала,
Всегда им было весело вдвоем.
Она других совсем не замечала:
"Лишь только мы с тобой живем!"

И ведь случилось же такое:
Совсем другой, не подходящий по стандартам,
Счастливей всех становится на этом поле
Цветок, недавно всем казавшийся мутантом.

Смешно иль грустно - я не знаю,
Но все же мучает вопрос:
Все на одной земле мы вырастаем,
Так для чего вы задираете свой нос?