Пуговка

Я в рубахе рожден да пуговкой

зацепился,

на свет вылазючи

из тепла дармового, сонного,

то ль за форточку, то ль за дверь…

Солнце хвост загибало бубликом

и тащило во двор

проказничать,

распугав с косяка оконного

задремавшую сладко

тень.

 

Не заметили?

Да, уж вышло так.

(Мать видать была чем-то занята)

И пропажа, поди, не ценная;

не подняли, не подмели…

И с тех пор вот, с душой распахнутой,

все по жизни качусь,играючи,

как та пуговка

убежавшая

от постылой своей

петли…

 

В небе месяц висит

подковою.

Над землей тишина колышется.

Задувает гуляке позднему

в ворот утренним холодком...

Вот бы, взять, да пришить бедовую!

Да распахнутым – легче дышится.

И не режет, как снег

полозьями,

горло жестким

воротником…

 

Я рубаху свою,

без жалости,

брошу встречному – поперечному:

не взыщи, что дырява – латана;

на, носи! да и все дела...

Только первому – брюхо парусом,

а второму – широкоплечая,

в рукавах длинновата –

пятому,

а шестому…вообще

мала.

 

…Что ж,

видать, самому отмерено

в той рубахе до срока хаживать.

Но, когда из подъезда вынесут,

чинно, буднично, не спеша,

ловко выскользнув из петелечки

усмехнётся «смешной» пропажею,

и на небо вернется

синее

стосковавшаяся

душа.

 

25 октября 2015